Вечор был. Душно

Вечор был. Душно. Тяжко нам от скуки.
Сидел с лампадкой, листик изводя.
Искрился на столе, бокал с шампанским,
Салат, конфеты, килька и икра.
Мне б написать, чевой-та неземного,
Чего никто, доселе, не писал.
Конфетку смазал чёрною икрою,
И в длань зажал наполненный бокал.

Вот так и все мои произведенья,
Съедобны? - да.
Вкусны? - возможно нет.
Порой, в них мёд и соль, в одном броженьи.
Довольно ядовитенький букет.
-
(Выпивает, задумчиво чешет между ног,
проворачивая перо во рту.)
-
Однако, лезть зачем тебе из кожи?
Пиши, как дышишь, только рифму правь.
А написал - сочти произведенье.
И не страшись, коль нечего читать.
(Всегда сыскать редактора возможно,
Который скажет:
"Что ж, давай стихи в печать".)

Уж утро скоро, посидел на славу,
(потягивается)
Петух поёт, ити его бы мать!
Перо пытает бедную бумагу,
А всё ж, как прежде - нечего читать.
Как это так? Неуж-то я - не гений?!
Ай... пусть. Хотя бы, что ль - поэт?
А если нет, с чего ночные бденья,
К чему вообще мне ночью этот бред?
(выпивает очередной бокал и
Погружается мыслями в день минувший:)
***

Вот давеча, меня мадам спросила:
- Так Вы поэт?
А я в ответ:
- Медам!
Слогать стихи все могут, без разбору.
К услугам Вашим, чистый Графоман.
- Ого!! Вы, значит, крови графской?
- Вестимо, - чуть помявшись, отвечал.
- С графьёв, как есть. Но как вы догадались?!
- Ах полноте, Вы - Гений! Вы - Ваал!!

- О, как глубок, мадам, и тонок этот ум,
(указывает на черепушку мадам),
Он фору может дать, любой девИце!
Да что девИце? - может даже двум!
- Мон шер, - она в ответ, - отведайте конфетки,
Она с начинкой, писано - ликёр.
Помялся малость, с детства недоверчив,
- Конечно дарлинг, дайте мне её.

Ликёр во рту разлился сладкой негой,
И острый вкус пришёлся в самый раз.
Но тут комар, как-кая это сволочь,
Скрозь форточку влетев,
Ужалил меня в глаз!
Пока я тёр рукой любимый глазик,
Петух ещё раз зычно прокричал.
Главу я оторвал от листика бумаги,
Ага, так я чевой-та, накропал?

Читаю:
"Вы, Медам, такая сучка,
Что слов на вас не хватит, отругать.
Подсунули снотворное мне, Злючка,
А я хотел вас в нюх поцеловать."

Какие жуткие бывают сновиденья,
Я встал, шампанским горло промочил.
Припомнил сон, от нужного мгновенья,
И лист, исписанный, в корзину запустил.

Вдруг голос мне, и милый, и знакомый:
- Да полноте мой друг, не сучка - Муза я,
Подумаешь, ну отошла на часик.
Ну спутала я рифму, Вам, стиха.
Зато каков повеса, графоманщик,
Как ум пытлив, и как остра строка!
(ехидно хихикает, икая)

Что с Девки взять? Ну Муза, так и ладно.
Не убивать её, за энтот, вот, стишок.
Нет-нет, а всё ж, она мне пригодится,
Мы с ней ещё замутим пару строк.
***
Измыслить сложно мне,
О чём сей стих был писан.
Быть может о страдании писак?
Хотя... не то, какие там страданья,
Бутылка коньяка и будет всё "ништяк".
Всему виною скука, ночь и пьянство.
Какая это божья благодать.
Иметь немножко мыслей в черепушке,
И злым сарказмом оных приправлять. :)
---
LGR
20.07.2013