Правды нет. Ничего не свято...

        Правды нет. Ничего не свято
        От Кавказа до Белых вод.
        Я висел на кресте распятый,
        Мимо добрый ходил народ.

        Я всё слышал. Они гадали:
       "Злоумышленник? Вор? Злодей?
        Но в глазах океан печали...
        Вроде русский - не иудей?
        Плохо верится...вроде кроткий...
        Может жизнь променял на штоф..."
        Как всегда приговор короткий:
       "Раз висит, значит есть за что."

        А в долине весна кипела,
        Пели птицы на все лады.
        Закрывались накидкой белой,
        Расцветающие сады.
        О, Духовные Каракумы!
        О, полёт в небесах без дна.
        Обездоленные угрюмо,
        Глянут с жалостью Лонгина.

        Я слабел и бежит казалось,
        Солнце с Запада на Восток.
        Жгло ладони и мне осталось,
        В лёгких воздуха на глоток.
        Пот и слёзы текли по телу,
        Словно матовое стекло.
        Кто-то бросил:"А что он сделал...
        Просто, парню, не повезло...
        Не заслужена эта кара...
        Всё равно человека жаль..."
        Засмеялся полковник старый:
       "Может вручим ему медаль..."

        Я развенчан, прощён, разгадан...
        О, Блаженная простота!
        Ничего мне от вас не надо,
        Вы снимите меня с креста.