будь милосерден, слышишь, шурави...

«Будь  милосерден», -  говорила  мать,
А  он  в  ответ  с  сарказмом улыбался,
И  неподдельно горько  удивлялся:
А  надо  ли  врагов своих  прощать?
.
Уже  не  молод  -  белит  седина,
А  он  всё  тот  же  -  в  неподкупном стане.
И  мысли  все  его  -  в  Афганистане  –
И  день  и  ночь  идёт  за  ним  война.
.
Будь  милосерден... -  мухой  об  стекло.
Кого  прощать? Пославших  в  бой мальчишек?
Тех  мастеров обстряпанных  делишек?
Иль  тех,  кто  выжил  всем  смертям назло,
.
Живя  сейчас с  обугленной  душой,
На  ордена кося  нетрезвым  взглядом...
Он  видел  смерть,  -  она  плясала рядом,
Дыша  в  лицо  Афганской анашой.
.
«Будь  милосерден...»  -  повторяет  мать  –
Ты  -  шурави,  ты  выжил,  будь  мудрее…
Но  взгляд его  становится  тусклее:
А  надо  ли  врагов своих  прощать?
.
Будь  милосерден, слышишь,  шурави,  -
Во  имя  тех  ребят, что  там  легли,
Во  имя  тех,  кого нам  не  поднять.
«Будь  милосерден», -  говорила  мать.