Алло, полиция?

Ноль один. Я звоню упрямо
и твержу, как в большом бреду:
"Никого присылать не надо.
Он убил меня. Я живу".

Мне в ответ:"Говорите громче!"
Но мой голос давно охрип,
Перешёптывая дни и ночи
Твой упрямый гитарный гриф.

Я губами хватаю воздух,
задыхаюсь твоим свинцом
от чернильных столбцов и строчек
под терновым святым венцом.

Я теряюсь в цветастых платьях
невозможно достойных баб,
сомневаюсь в мужах и братьях,
ненавижу седой Арбат...

Мои юбки короче даже,
чем посланья твои ко мне.
И становится всё неважней,
что мне жить в неродной Анкаре.

И давно бы пора уняться
обезумевшим на небесах,
что разлуки нашей боятся
и венчают нас в глупых снах.

Ты не слышишь.
Мой голос канул,
потонул в щебетании птиц -
голосящих воспоминаний,
шелестящих твоих страниц.

Просто я не соперница славе -
я дешевле всех тиражей.
Три и два в долгожданном мае
Очевидно тебе нужней.

Всё забудется с новой зимою,
удалится с моим ID.
Может, стану чужой женою...
Телефон. Голоса. Ноль один.

17-18.07.13