Говорят, поэт обречён страдать, его долг – воспеть и возвысить боль.
Вот и кладу стихи, как в колыбель, в тетрадь, и цвет моих волос – мерзкий на вкус люголь.
Утром надеть браслет – чтобы сжимал мне кисть, мне без твоей руки страшно идти во тьму.
Мне надоело страх плавить и лить на лист. Ты приходи, любым – я ведь всегда пойму.
Я поделюсь теплом, ужином, тишиной. Я стану сильной – знай, больше не будет слёз.
Если придёт беда – встанет любовь стеной. Если стихи – мейнстрим, проза звучит всерьёз.
Слово имеет плоть, время теряет власть, смерть отступает пред сказанным громко, вслух.
Вширь необъятен мир, я – от него лишь часть. В тесной людской толпе счёт довела до двух.
Что, говорят, поэт – он и рождён страдать? Много на свете тем, и не един сюжет.
Мне есть помимо чем жизни в стихах воздать.
Ты приходи, я здесь. Я тебя жду уже.
19. VII. 13 г.
Люголь
© Copyright: Мария Тухватулина, 2013
Свидетельство о публикации №113071909463
Свидетельство о публикации №113071909463
Рецензии
ПРисоединяюсь к похвале, Маш! Здорово!
@--))---))-----
Сергей Кофанов 27.07.2013 23:20 • Заявить о нарушении
@--))---))-----
Сергей Кофанов 27.07.2013 23:20 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.