Вход воспрещен

Воздух дрожит на жаре. Чувствуем каждый плевок в раскрытые жабры. Контрольный удар - свистящее знамя. Viva Victoria! Жажда. Ликуем ли мы, или просто играем с вашим сознанием? Пульс учащенно, почти привычно зашкаливает. Мы дети без имени, пусть и на каждом браслет с номерными шипами. Вскормлены сворой волков вперемешку со злыми шакалами. Мы ели молча. Пили всё, что со временем вызовет едкую, чуть подслащенную жалость. И рвотный позыв. Не разобрать, на каком из моментов, кровь убийственно напоминает нам ржавый привкус бензина. Канаты натянуты, сомкнуты в правильных линиях. И осталось каких-то там полминуты, с напряженными ставками. По венам бурлит доза шального адреналина. Скалимся? Или давим улыбки для зрителей? Оскал имеет свой необычный вкус. На языках впитается тем раскаленным железом, расплескается кислым, чуть огорченным уксусом. Нас штормит и шатает от гулкого хрипа этих мучителей. Смерть - это так смешно. Ведь мы не привыкли сползать с пьедестала, покинув так скоро наш ранг победителей. Тише-тише, жалкие. Будьте бдительней. Склонная к разрушению часть нашего мозга плавится. К черту! Какая разница, выживем ли, или в притворной агонии снова скорчим страдальцев? Поводки натянулись. Вы в нашем клубе незваные гости, которым в секунды мы подсчитаем каждую полую кость, косвенно, проверяя на ощупь костяшками пальцев. Удары на уровне вольного, вольтного тока медленно вгоняют в наш кровоток потоки. Мы ведем свой подсчет. И кто будет настолько глуп, чтобы бросить нам вызов? Ежедневно стираем начисто все кровяные подтеки, слизав капли солёного пота, выше четкого контура губ. А вам, остается табличка с затертой, выцветшей надписью: «Вход воспрещен». И внизу красной краской наотмашь дописано: «Здесь персональный ад. Здесь наш Бойцовский Клуб»

(c) 30 июн 2013, 22:18