Городская луна

Луна крадётся средь садовых крон,
как будто скрыться ей куда-то  надо,
и силуэты дремлющих ворон
напоминают груши в дебрях сада.
Я на балконе слушаю сверчков,
вдыхаю полной грудью летний воздух;
ещё на свете нет таких сачков,
которыми б подхватывались звёзды.
О, август,  ты зачем роняешь их,
всех восхищая тайной траекторий?
Когда б  ни этот скромный тихий стих,
все б до одной они упали в море.
А море что-то шепчет – не понять
о чём оно?  кому? – в конце аллеи.
Я город этот знаю весь на ять,
мне кажется, он раньше был милее.
Но это субъективно: просто мне
припомнилось всё то, что было спето,
когда я мог качаться на волне
там, где сейчас к волне прохода нету.
Высотный дом закрыл собой луну.
Другой высотный скрыл Ай-Петри шпили.
Я вспоминаю прежнюю страну,
которой – ну зачем скрывать! – гордились.
Пора «бай-бай».  Сверчки.  Дремотный сад.
Всё видит в мире этом тот, кто зряч, но
я б многое хотел вернуть назад,
да время не вернётся.  Однозначно.