В дороге...

Поезд мчится к горизонту
С ветром наперегонки.
И, подобное аккорду,
Рвется сердце на куски.
Дождь стучит по крышам,
Словно
На рояле музыкант.
Поезд едет быстро, ровно:
Лес, поля, за ними сад.
Чух-чух-чух! Скользит по рельсам,
А в вагоне тишина.
Люди заняты делами,
Только я сижу одна…
Вон мужчина с умным видом
Над газетой задремал.
Воздух весь весной пропитан…
Гром гремел – мужчина спал.
Рядом с ним сидела тетка
С разукрашенным лицом.
Юбка, в сеточку колготки…
Ела булку с холодцом.
Чуть поодаль спали двое,
Запах шел от них такой,
Что я сразу догадалась –
День их, видимо, хмельной.
У дверей сидел тинэйджер,
Пирсинг, дреды, все дела…
На ремне старинный пейджер,
Что к чему не поняла.
Остановка, входит пара,
С ними маленький сынок.
Папа с явным перегаром,
С головы побит до ног.
А ребенок в рваной куртке
И в замызганных штанах,
 Весь чумазый, эх, малютка,
Грусть видна в его глазах.
Старики сидят в вагоне,
Видно, тоже жаль мальца….
А тем временем разнесся
Стойкий запах холодца.
И кондуктор пробегает:
«У кого билета нет?»
Вечер землю накрывает,
В поезде зажегся свет.
Вот мужчина с умным видом
Просыпается. Зевнул
И в проходе инвалиду
пару тысяч протянул…
Поезд мчится к горизонту
С ветром наперегонки,
И, подобное аккорду,
Рвется сердце на куски.