Они копят трупы под лестницей

Они копят трупы под лестницей,
Портят смуту бездействием.
Одинаково важные,
безвозвратно продажные
за кривлянье бумажное,
за бумажное зло.

Оно
здесь, копит силы в кормушку
твоих злых сновидений.
Ты один, ты - растение.
Без признаков смеха, войны и знамения.


Они знают цену прощания,
скидку на расставание,
льготу на невозвращение,
смету на превращение
в смрад.

Я рад, что живу за забором.
И пока я не чувствую ветер,
который приносит обрывки их слов,
кожу и тряпичный ужас.
Я рад, что живу за забором.

И все же придет повестка в конвертике -
письмо-красно приглашение:
"Уважаемая Майя Т*********..."
так не хочется, так НЕ ХОЧЕТСЯ
превращаться в тонкую женщину,
в исполнителя уюта похоти,
в "воздержателя" свободы разума.

Ведь это все такое далекое
от моих истинных принадлежностей,
но они не приносят хлеба мне,
но они не спасают от холода.

Одновременно тянут за руки
в две противоположные стороны,
разрываюсь на "мать" и "поэта",
разделяюсь на "здесь" и "где-то".

Исчезнувшая уверенность
осталась застывшей в воздухе
прозрачным нестрашным призраком -
ночным полтергейстом трезвости.

Забор поломали - нужны дрова,
ведь здесь зимой очень холодно -
в печку летит душа моя, стихи мои, мечты мои...

Они копят трупы под лестницей.
В их червивом строю и я стою.
С одурманенными сновидениями,
с отравленными стремлениями.

"Что вы сделали с вашей мечтой?"