ЛЕТО

Я слышу, как солнце поёт в волосах,
как улиц палитра кидает вверх,
как в центре Монмарта, творец Пикассо
превращает в золото
желтый цвет.
Как лето - барокко запахов, звуков
взрывает Вивальди грозой.
Из пламени утра,
из сердца стука, из ночи,
из сна под звездой…
Я пью из времени многоточия,
на брудершафт
с подругой луной.

А.П. 18.07.2013.


Рецензии