Одинокий скрипач

Пальцы столь плавно лягут на грифе,
Концами легонько почувствуя  струны,
И лёгкий смычок поднят вверх, словно дымом,
Готов танцевать он под вечером лунным...
Касается струн, тонких нитей искусства,
И плавно в ночной тишине проскользит,
А что же скрипач, он подавлен, разбит...
Ведь им  управляет бессонное чувство...
Тревога, и страх, и боязнь потерять
Бесценное чудо, внутри в нём бушует,
Смычок же легонечко струны целует,
Скрипач же молчит, хоть и хочет кричать...
А смычок всё танцует,
Рассветы минует,
А что на душе скрипача?
Нет, душа не ликует,
Быть может тоскует,
Но музыкой скрипка зовёт палача...
Она не играет, она будто плачет,
И будто бы слёзы по струнам текут...
Возможно иначе,
Скрипач слёзы прячет,
Которые в музыке ноты несут...
Но готов он пожертвовать сердцем своим,
О чём повествует симфония скрипки,
Играя опять без единой ошибки,
Готов ко всему, и к разлукам любым,
Но лишь ради чуда, кому воспевает
Затихшая скрипка мелодию сердца,
Чьи просьбы покорно скрипач исполняет,
И скрипка и он - словно два иноверца...
Их вера в надежду,  надежда в любви,
И всё это с музыкой жить будет вечно,
И плача, лишь счастьем, теперь бесконечным
Скрипач всё играет до самой зари...