Портрет

За полночь уж давно. Уснули все в квартире.
Взяла я карандаш и листик «А-четыре».
Сна ни в одном глазу и сердце бьется часто:
Предчувствую. Боюсь. Я над собой не властна.
Мой лист и карандаш. Одни мы в мире целом.
И вот он – первый штрих, небрежный и несмелый.
Меня колотит дрожь: рука моя все пляшет, -
Как будто не моя! Что мне она покажет?
Ухмылка на лице, и взгляд – он бьет насквозь –
Портрет живой, зловещий до кончиков волос!
Он смотрит на меня и я дрожу от страха.
Сковало: не могу ступить я даже шага…
Портрет мне подмигнул и тихо прошептал он:
«Ты на свою беду меня нарисовала,
Ведь был сюда я послан из адовых глубин.
Ты будешь мне рабою, а я – твой господин!»
…Я с криком пробудилась за письменным столом.
Гляжу – лежит листочек с зловещим тем лицом!
Но был рисунок мертвым и больше не мигал,
А рядом карандашик поломанный лежал.
Повесила на стену я в рамочке портрет
И чудится мне часто, что он глядит мне вслед.