Когда же осень?
Лето-скука
И крест поэзии души...
Качает полдень солнца муку,
А голос говорит,-
Пиши...
А что писать, когда дороги,
Не размывает стылый дождь?
Когда я слышу в каждом вздохе,-
Вот ты по улице идёшь...
Как плащ твой мокрый развевает
Упавшая с небес листва...
Тогда слова, собравшись в стаи,
Соткут из строчек кружева...
Всё о тебе, тоске и лете,
Что налетело, и прошло...
Как-будто бы на этом свете,
Совсем и не было тепло...
Свидетельство о публикации №113071709594