***

я подумал: что же будет в будущем,
Если уже нынче, страха не тая,
Начинаю стих о пресловутом будущем
С горделивого бесстыдно "я".

Бледный день и запах странно-сладостный,
(Лучшие духи, как ни крути!)
Обнадеживает: дальше будет радостно,
Подожди пока, не уходи!
Но густеющие синими чернилами,
Долгие пустые вечера,
Говорят: дальшЕ кресты с могилами,
Собирайся, ведь уже пора.
Осень умирает, в зиму падает,
Умирает как-то и весна -
Завтра пахнет-как не знаю-ладаном,
Вкус имея хлеба и вина.
Жжет желудок синька-дура мучает,
Жжет, как будто пламя изнутри,
И похмелье, что уже изучено,
Говорит само мне: говори!
Что сказать-то? я не знаю! смертный я!
И наверное, мертвее всех живых,
Потому что измеряю в странных терциях
Из грязИ рождающийся стих...
Что сказать? и как-то странно весело,
Странно оживлен и вовлечен
В это псевдотворческое месиво,
Весь священный римский пантеон!
Я ***ю! Честно - до последнего:
Ну откуда я беру слова?!?
С неба? С вечера холодного, но летнего?! -
Что работает: душа ли?голова?..
Впрочем, говорят же: Богом вложено,
И диктует все никто иной -
Каждое словечко - как жемчужина -
Собирается в большой жемчужный рой.
И в конце-концов, совсем неведомо,
Мне неводомо совсем в конце-концов:
Это чьё наследство: богово ли, дедово,
Или может странный дар от праотцов?!
Я не знаю, чем всё это кончится:
Лопнет нитка ли жемчужных бус?
Или может, как восставшая покойница,
Дальше будет рваться к миру муз...