Из дороги в дорогу

Путь домой


Вот, мы снова возвращаемся домой.
Сколь под ложечкой томительно щемит.
Мы Атлантику качаем за кормой,
но уютней устаканившийся быт
всевозможных изощрённых кораблей
и курортов, где всё сразу включено.
Уходили мы за тысячи морей,
но, как водится, вернёмся всё равно.
Будут будни, будет кофе, будет чай,
будут рюмочка-другая коньяка,
будут шутки и обиды невзначай,
по причинам, что пустячней пустяка.
Так недели превращаются в года
и ворчать на них, похоже, ни к чему,
только б было в возвращениях Куда,
но ещё важней желанное К Кому…




Переход


Передышки в пути столь нечасты,
оттого столь вкусны и желанны они.
А долги и заботы по-волчьи зубасты,
не взирая, на возраст, заслуги и касты,
непрестанно грызут скоротечные дни

Но, покуда наш век не обглодан,
дребезжим, отбиваемся мы.
На улыбки с надеждами мода
не проходит.  И в этом свобода
перехода ко свету из тьмы…




В дорогу


Июль.  Прожарено и душно
и город выбился из сил.
А я скрываюсь простодушно
в тени, доступной только мне,
в её прозрачной глубине.
Я тень с прохладой сочинил,

блаженствую.  Как много света
в долине памяти моей.
Вот, привилегия поэта –
дышать свободно в духоте,
легко доверившись мечте.
Как часто в веренице дней

я укрывался в этой нише.
Нырял, сжигая все мосты.
С годами, сделавшись чуть тише,
стал твёрже голос, чище звук.
Из тихой музыки разлук
и нежной музыки мечты

его звучание исходит,
уберегая на плаву.
Теперь ворчание не в моде,
я окунаюсь в омут дня,
жару с усталостью гоня.
И за собой тебя зову.

Моя мелодия воздушна,
пускай наивна, но легка.
К ней строки ластятся послушно.
Так в берег плещется прибой.
И я зову тебя с собой,
в дорогу!  Вот, –  моя рука…