сага о слове

в начале было слово, если помнишь,
хотя теперь об этом редко говорят.
куда ни глянь - хорошие ребята
чего-нибудь хорошее творят,
с улыбкой принимая похвалу и помощь,

но напрочь позабыв о силе слов.
о том, что слово непременно отзовётся
любое - брошенное вскользь
плевком в чернильный зев колодца
или заученное, как молитвослов,

или впечатанное в "ворд", как в лоб,
рядом с тупыми от попыток топорами,
забытыми тоскливо в уголке;
на парте нацарапанное школярами,
любое слово не слабее прочих слов.

в молитвы веря исцеляющие силы,
мать крестит своего больного сына;
тогда созвучья напоённых верой слов,
словно живой водой, скрепляют воедино
ослабшей жизни золотые жилы,

и поутру проснётся он здоровым.
а мантры? заклинания? а каббала?
тот слышал жизни мерное биенье,
кто знает силу слов. и похвала
из уст его пустым не будет словом.

а если ты - писатель, или же поэт?
слова тебе, что птице - ветер в крылья
ты с ним паришь в небесной вышине
а без него - иссушенной, но нелетучей пылью
лежишь на обескровленной земле

ты видел, и не раз, на что способен текст,
людей, в чьих душах ты нашёл струну
и песню спел свою, грустя или ликуя,
или любовь благословляя на войну
и письма нервные строча из незнакомых мест.

ты знаешь, как, ты держишь ключ в руках
искусный инструмент, что сердце отопрёт любое.
и, правя дирижёрской палочкою слова,
оркестром одиноких душ руководя, свою любовь
сыграешь. ты стал мастером в словах

и силу чувствуешь, но знаешь ли о плате?
слова что кирпичи на стройке мирозданья.
слова меняют мир. слова - волшебный колокол,
что силой наделён реальностью менять желанья,
но по тебе звонит, поэт ты иль писатель,

пока однажды от тебя останется лишь имя
и пыльными томами перегруженные полки,
словно разбитые твои полки,
и фотография - возможно, на футболках,
и старый дом-музей с табличками резными...

так помни, на своём неся лице
печать могущества, что древне и сурово:
нет, не оно тебе, но ты ему принадлежишь.
в начале, если помнишь, было слово, -
оно же будет и в конце.


© sirrum

17.07.2013