Я проснулся. Стихи ещё спали...

               

Я проснулся. Стихи ещё спали
в блёклом свете октябрьского утра.
Среди прочих один лишь был бодрым,
тот, что в рифмах нужды и не знал.

Этот стих белым мы называем.
Он сидел, развалясь на диване,
И смотрел неотрывно в окошко.
Что он видел там? Ведает Бог!

Я про это спросить попытался,
но он жестом прервал: мол, не надо.
Что слова ? Те же серые тени
наших мыслей. Лишь тени – и всё!

Он поднялся и встал у окошка.
Снова взгляд его вдаль устремился.
Я попробовал следовать взгляду
И старался хоть что-то понять.

За окном дождь струился осенний,
вслед за ветром листва улетала.
Было тихо, уныло, невзрачно.
Холод осени царствовал там!

Стих стоял у окна, улыбался!
Что он видел, я так и не понял.
Эта тайна открыта поэтам.
Да, поэтам! А я – не поэт…

Так мы молча ещё постояли.
А потом я пошёл на работу.
«Предаваться мечтаниям? Нет уж!
Жизни нашей стихи не нужны!

Ведь поэзией сыты не будем,
на задворках стихи прозябают!» -
так я в мыслях своих распалялся,
Но душа не согласна была!