Эпоха забивает стрелки,
Неактуальное сменя.
Я, уцелевший в перестрелке,
Укор стрелявшему в меня.
Балласт, обуза, кто – не знаю,
Мои неведомы грехи.
Моя задача – прописная,
Мое оружие – стихи.
Мне эти рыла надоели,
Я видеть это не могу.
И вот мы снова на дуэли,
Мы будем вечно на снегу.
Моя торчащая скворечня –
Не вилла частная твоя.
А кто падет из нас – конечно,
К несчастью, это буду я.
Я не силен в кровавых играх,
Коль пал, повержен не в упор.
Но я останусь тут, как призрак
И несмываемый укор.
Пройдет пора пиров и бума
По трупам всякой мелюзги.
И ты об этом будешь думать,
Пока не вывихнешь мозги.
И будешь ты всему хозяин
В стране лесов, полей и рек.
Но тлен вины – неосязаем –
В тебе поселится навек.
И, обречен, уже до гроба
Носить ты будешь этот мрак.
И будет им твоя утроба
Болеть и мучиться, мой враг.
2011
Стрелявшему
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113071605520
Свидетельство о публикации №113071605520
Рецензии