Почему все поэты несчастны?

Я обняла тебя, и в эту минуту внутри что-то оборвалось. Непонятное чувство окутало меня. Ты был так близок и так далек. Я чувствовала твое горячее дыхание. Ты был теплый, безумно теплый. Твой синий свитер и аромат одеколона. По телу дрожь,в голове туман.         

Самое ужасное, когда твои мечты сбываются у кого-то другого. Самое ужасное, когда ты влюбляешься во внешность, а не в человека, когда ты влюбляешься в улыбку, в тень, которая исчезает, как-только выходит солнце.
Как страшно...

И вот теперь я никогда тебя больше не увижу. Так даже лучше. Ты будешь мне сниться, но все проходит. Все забывается. Время, как морские волны, шлифует память и вымывает песок разочарований.   

Почему люди становятся твоим вдохновением только, причиняя боль?
Почему нельзя творить и быть счастливым одновременно? 
Почему все поэты несчастны?

Просто мы другие.
Просто если больно, то безумно.
Просто если любим, то до дрожи.
Просто равнодушие убивает изнутри нас быстрее, чем кого-либо.
Просто мы дети музы и вдохновения, а когда они покидают нас, мы сиротеем.
Почему не существует детдомов для поэтов? Наверное, потому что для нас всегда открыты психбольницы.