Ты чьей-то ночью оторочен,
Манжеты вытерли рассвет.
Весь мир, как целлофан, непрочен,
И сходит - честно так - на нет.
Съезжает по стальным перилам,
Кренится, отлежавши бок,
В нем что-то будто бы простыло.
(Болеет ли простудой Бог?)
Как на ремне, повисли будни,
На вешалке висит пиджак,
Штаны, рубашка... что-то будет!
УЖЕ не так.
И мы - бродяги,мы у мира
Взаймы берем лишь мир.
Нам не пройти бы мимо -
И сердцем выстрелить в эфир.
Эфир
© Copyright: Ритатита Иванова, 2013
Свидетельство о публикации №113071602451
Свидетельство о публикации №113071602451
Рецензии