В мокрый снег ноябрь укутал
боль - вибрирует строка -
поясницей под тулупом
лезет шпорами в бока.
Ног не чувствую... Как плети
подгибаются без сил.
День с квадрата в куб под
ветер плоть гнилую замесил.
Хошь, не хошь! Что в шпорах толку?
Я способен лишь на шаг.
Глянь - прет кляча по проселку,
пена виснет на ушах.
Кое-как плетусь под шапкой
нахлобученных небес.
Пнул! и боль визжащей шавкой
под ночной упала пресс.
По морозцу затрусила,
хвост, поджав, в мои тылы.
Что роптать? И в том спасибо!
Дома вымою полы.
В мокрый снег ноябрь укутал...
© Copyright: Юрий Русский-Жеребятьев, 2013
Свидетельство о публикации №113071602339
Свидетельство о публикации №113071602339
Рецензии