Пикник

           Пикник

Роскошный  сад   сиял  в  лучах  заката,
деревья  звали россыпью  плодов…
И  ветерок  шептал, дарил  прохладу,
подбрасывая  аромат  цветов.

Как  постамент  искристо-белоснежный,
среди  цветов  стоял  громадный  стол.
Накрытый  вдоволь, вдумчиво, прилежно,
он  возбуждал  веселье  и  восторг.

Улыбчиво-ухоженные  люди,
одетые  нарядно  и  легко,
Всерьёз  хвалили  земляничный  пудинг,
седло  козлёнка  и  «Мадам  Клико».

А  я  сидел  в  засаленной  фуфайке
вдали  от  этой  знати, на  пеньке.
Смотрел  как  Мысль  порхает  по  лужайке,
но  видел  лишь  разводы  на  песке.

Порой  обрывки  умных  диалогов
мне  подносил  бродяга-ветерок:
мол, кто  и  как  ведёт  беседы  с  Богом.
Кого, куда, за  что  закинул  Рок.

Кто, за  кого  и  как  просил  в  молитвах
и  что  в  ответ  вещали  Голоса…
А  кто-то  брякнул  что  нашел  калитку
в  соседнее  Пространство…Чудеса!

Я  наблюдал  и  думал, сокрушаясь:
«А  сколько, неизвестных  вам, людей
собрали  деньги, чтобы  вы, сверкая,
несли  им  свет  «блистательных»  идей…»