***

Говорить о тебе - это как скальп снимать, кусок обгоревшей кожи,
И солнца на небе нет, а вроде бы день погожий.
Тебя вспоминать, и слезы текут по щекам до дрожи.
Решил, что ты в жизни мне не более, чем прохожий.

Проходят часы, недели - завидная монотонность.
А если звонишь вдруг, опомнясь - в словах твоих ранит шаблонность.
И чувства избрали маршрутом английскую односторонность.
Ты прав, не нужно прощаний, а то поглотит обреченность.

Прости, что нарушив запреты, я в жизнь воровито прокралась.
Ты, может быть, думаешь даже, что просто тобой наигралась.
Но больше нет сил совершенно, болит и душонка сломалась.
Я думала быть тебе счастьем! Но горько, увы, ошибалась.

Уйти б незаметно тихонько, тебя не задев, не изранив.
Подальше умчаться как можно - в Париж ли, Нью-Йорк или Канев.
Вот только Небесные стражи тебя сберегут - и пусть этот стих
Будет всегда на бумаге, а ты будешь думать, что он про других.