Незнакомка из...

-  Я  -  мастер, -  он  сделался  суров  и  вынул  из  кармана  халата  совершенно  засаленную  чёрную  шапочку  с  вышитой  на  ней  жёлтым  шёлком  буквой  «М»…      
                (Михаил  Афанасьевич  Булгаков).

Монолог  от  лица  мастера

Она  несла  букет  весенний,  ярко – жёлтый
В  контрасте  с  фоном,  как  смоль,  чёрного  пальто…
Привлечь  внимание,  цель  достигнута – в  безмолвии,
Боль  одиночества  в  глазах…,  дождь  слёз – ничто!
Отвратный  цвет  взывал,  будил  тревогу  в  мыслях…
Тверскою  улицей  шли… тысячи  людей…
Был  знак…,  флюиды  притяжения…  повисли,
Я,  словно  пленник,  шёл  по  следу…  без  идей…

Не  упустить  её…,  свернули  в  переулок...
Влекла,  как  странно,  к  ней  невидимая  нить.
Влачился…  в  час,  неподходящий  для  прогулок,
К  Москве – реке…  с  одним  желанием – день  продлить!
Она  смутившись,  вдруг  сама  заговорила:
- Скажите  сударь,  как  Вам  нравятся  цветы?
В  тот  миг,  как  молния,  стрела  любви  пронзила…
- Нет,  не  отметив  в  цветах…  прелесть  красоты!

Как  финский  нож  воткнув…,  волна  чувств  поразила,
В  мгновение  ока  унесла  с  собой  покой…
Сколь  долго  знали  мы  друг  друга,  не  спросила,
Сгореть  желали  в  пепел  от  любви  такой!
От  близких  глаз,  родных...  любовь  свою  скрывали…
Стучало  сердце, как  отлаженный  мотор,
Когда  в  окне  подвала  туфельки  мелькали
Прелестных  ножек,  чёрный  шёлка  всплеск,  узор…

Роман  писать…  меня,  как  муза  вдохновляла
И  сидя  вместе  пред  камином  на  полу…
- Люблю  тебя  безумно! – Страстно  мне  шептала,
Творить,  подвигнув…  писать  новую  главу!
Еду  готовила  под  запах  керосинки,
Сырой  картофель  запекала  на  углях…
И  вышив  «М»  на  шапке  жёлтою  «травинкой»,
Явила  миру  слово  «мастер» - на  устах!

Она  великую  мне  славу  предрекала…
С тем  приходила  часто…,  смог,  чтоб  дописать…
Перечитав  главу…,  пыль  с  книжек  вытирала…
И  торопила…,  чтоб  быстрей  роман  издать.
Роман  не  понят  был…,  он  потерпел  фиаско:
«Прижились»  «грязью  облить» - бранных  слов  статьи…
Вернулась  к  мужу… - так  исчезла  моя  сказка…
Разбит,  раздавлен  был…,  с  ума  бы  смог  сойти!

Всему  виной  в  романе  подлый  прокуратор,
На  казнь  людей  слал  без  вины…   – Понтий  Пилат…
В  служении  Риму… - Иудеи  был  диктатор…
Мукам  мятежников  на  виселицах…  рад!
И  не  ему,  признаться  посвятил  я  строки…
Святою  «нитью»  писан  образ  Иешуа…
Не  удалось  сломить…,  был  приговор  жестокий…
Он  принял  смерть…,  живой  осталась  лишь  душа…

От  автора:

Была  умна  она,  достаточно  красива,
Чтоб  Маргаритой – королевой  Тьмы  ей  стать…
Несла  мимоз  шлейф  аромата – всем  на  диво,
Не  смог  лишь  мастер  цветов  прелести  понять!

Любить  безумно…,  чтоб  продать  дьяволу  душу…
На  всё  согласие  дать…,  лишь  мастера  спасти!

Москва  Июль  2013  г