Стихи

Мои стихи рождаются во тьме,
Среди дождя, закатною порой,
Кому же лучше знать о них, чем мне,
О чем они. И кто в них мой герой.
Их пишет не перо - моя душа.
Мазками тех цветов, что в ней живут,
Творит она, то робко, то спеша,
И  рифмы корчатся, или  рекой текут.
Творит не ради почестей и славы,
Когда ей хорошо, и если что-то гложет
(Творит, быть может ,громко я сказала)
Но просто не писать, она не может.



фото найдено в интернете


Рецензии