Экий, воин маленький, ты урод!
Стремена с шеломом совсем не в меру!
У таких – ни гордости, ни бород.
И слова никчемны – не взять на веру.
Генерал плюется: ну что за люд?
Не вояки – просто аршин от грязи.
Пополненье нынче дрянное шлют!
Завоюешь крепость с такими разве?
Грому вровень сабель железный лязг.
Блеск доспехов ярких светилу вровень.
В этой битве лишились мы короля,
И полка бойцов и не счесть – уродов.
Крови– можно даже по полю вброд.
Летописцы знатных напишут хроник.
Плюнул враг на труп:
-Не боец, урод!
И свои не знали его героем.
Королевич юный, настал черед!
Это наша битва, трубите в трубы!
Даже если каждый второй - урод.
Если все красивые нынче – трупы.
...Серебрится месяц, сияет луг,
И великой кровью добытый замок.
Королевич, отплясывай, на балу.
Все спокойно: стража – уродцы в шрамах.
Баллада об уродцах
© Copyright: Кирилл Головин, 2013
Свидетельство о публикации №113071508467
Свидетельство о публикации №113071508467
Рецензии