Стихи моей мамы. Письмо

           По ночам в тиши, я пишу стихи.
           Пусть твердят, что пишет каждый в восемнадцать лет.
           В каждой строчке - только точки после буквы "Л".
           Ты поймешь, конечно, все, что я сказать хотел.
           Сказать хотел, но не успел.
               
                Конечно, все, кому не меньше 50, помнят исполнение
                этой песни Валерием Ободзинским.


         Стихи, известно, начинают писаться с 14 до 25 лет, потом эта эпидемия проходит благополучно. Исключения бывают и весьма часто. Кто-то начинает писать стихи с 10 лет, другие же продолжают писать их до конца жизни.  И за мной, помнится, был такой грех. 
         Летом 60 года в Архангельск приехала на каникулы девушка, с которой раньше мы вместе учились в университете.  В трамвае на обратной дороге после свидания у меня что-то стало набрасываться в голове, так что, приехав домой, мне только оставалось записать получившееся…  Под настроение решил прочесть маме, хотя, конечно, делать этого не следовало.  Стихи были слащавые, гипертрофированно восторженные и не отвечали, ни уровню наших дружеских отношений, ни моему внутреннему восприятию.
          Прочел, мама странно на меня смотрит: «Это, действительно, так?».  Я, понимая, что ее беспокоит, начал успокаивать, мол, нет, вовсе не это я хотел сказать, то, что написано,совсем ничего не определяет…  Она грустно отвечала, что в таком случае вовсе не надо писать стихи, тем более такие…  Потом ушла в родительскую комнату и через пару минут вернулась с тонкой стопкой пожелтевших листков, сшитых ниткой.
          Верх первого листка представлен на этой страничке.  Не знаю, почему я не получил их в конце марта.  Читал я эти листки один, и мне было непереносимо стыдно за те мои восемь или десять четверостиший, которые черт меня дернул написать и, тем более, прочесть их маме вслух.  Думаю, месяца три после этого я и не пытался больше «сочинять стихи», настолько мое «творчество» казалось мне мелким и недостойным. Правда, потом начал временами писать, но такого больше не допускал.  А мамины стихи так и лежали в альбоме с моими стихами, резко отличаясь качеством, количеством и почерком.  Уже несколько лет собирался их поместить на Стихире, только колебался, открыть ли маме самостоятельную страничку, или оставить на своей.  Решил сделать последнее.

               Ниже – текст с этого первого листка с дарственной надписью.

    ПИСЬМО. Июль .1929 год

Итак, за днем проходит день,
Уж отцвела давно сирень.
Акаций белые цветы
Рассеялися, как мечты.
        Так хочется среди полей
        И стройных золотых стеблей,
        За руки взявшись, побежать,
        Чудесной свежестью дышать.
И, только лишь, с тобой вдвоем,
На этом поле огневом,
Где ветерок колышет рожь.
Вскричать: «Тоска, меня не трожь!»
        И вмиг прозрачным облачком
        Печаль растает. Мотыльком
        Я закружусь среди полей
        И сердцу станет веселей.
«Приеду в мае», -ты писал,
Но, вот и синий пробежал
Уже июнь. Тебя все нет,
А золотистый летний свет
        Струится с золотых небес
        На поле, речку, темный лес,
        Малиной где пестрят кусты,
        Мелькают ящериц хвосты
И шляпки яркие грибов
Лукаво мАнят воробьев.
А сумерки в саду у нас,
Как будто тают каждый час.
        В зеленом отблеске луны.
        И чудной музыкой полны,
        Которая, лишь по ночам,
        Звучит прелюдиею к снам.
Ты приезжай, - и здесь, в глуши,
О городах мне расскажи,
И о заводах, где бывал,
И что ты видел, что читал…
        Итак, письмо кончаю тут,
        Ты не забудь, тебя здесь ждут
        Лазурный день и ночи сини,
        А также юный друг твой Нина.