Сон

Вновь рискуя навлечь гнев блюстителей правильных рифм,
Оторвавшись осколком от слишком крутых траекторий,
Вот бы мне оказаться на тайном кусочке земли,
Где душа облегченно вздохнет на своей территории.

Где деревья большие и пахнет привялым трава,
Где над горлицей голубь царапает лапками крышу,
Где стоит бела хата и мама выходит жива,
А дружок ветерок яблоневые ветви колышет.

Эта хата чиста, как ребенок, открывший глаза.
В ней прозрачная бедность – не видно ни капельки лишней.
В эту хату войти – словно доброе слово сказать.
И живут в ней святые, и добрые светятся лица…

Эта хата  до звезд -- высока, высока, высока.
В ней колышется звон дорогих и забытых мелодий.
Сквозь дожди и  века с неба время течет, как река,
И по капельке в травы уходит, уходит, уходит…

Застону и проснусь, это был только сон, только сон.
Из тепла убегать, в никуда не спеша торопиться.
Мне б погладить тот  лучик -- румяных, как булочки, солнц,
Из колодца бездонного сладкой водою упиться…

Как подарок судьбы, словно детство свое посмотреть.
Есть другие хозяева этого сладкого рая.
Только  в медленном сне на порог приползти умереть,
Предзакатным лучом на оконном стекле догорая…


Иллюстрация из Интернета.