Месяц срезал голову с плеч.
Просквозило в грозу чердак,
задохнулась свеча на столе,
ураганом захлопнуло дверь
и ключей не найти.
Отступлений пути перечеркнуты, здесь
под дырявым плащом темноты
язвами - фонари;
ничего, кроме них и шагов наугад.
Кровоточит в бреду
переполненный грязью город.
Попытаться молчать,
заблудившись в своих углах;
попытаться под ворот лицо,
или, может, морду.
Не смотреть. Как из туч потолков
протекает обратно вниз
многих слез селевой поток,
и ответ на любой вопрос -
"Адресат, извините, мертв",
но уже не сюрприз, увы;
да и был ли он?
Или кто-то другой, вместо?
Не смотреть. На месте своем,
или чьем-то еще - все одно.
Незабытые кадры немого кино,
застарелые страхи как сырое белье,
на размытых чернилах неотправленных писем
этой пьесы предрешенный финал
не желает быть переписан.
Безнадега
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2013
Свидетельство о публикации №113071507473
Свидетельство о публикации №113071507473
Рецензии