Вкус соли

Вкус соли

Я еду на Север, где дом и гладь,
где Невский свою не покинул рать,
где ангелы спят притушив свой нимб,
где в сонме святил предвкушал я нимф.
Я еду на Север под стук колёс.
В миру нет реальней любви и грёз.
И грёзы мои выдают слезу,
которую в дельту Невы свезу.

Стучи колесо, привлекай гудком
пространство, с которым я не знаком.
И глаз, как стакан, наполнив края,
опять же, всплакнёт. Хоть об этом я
скажу только тем, кто не в меру пьян.
(Иль имя которого будет Ян).
Ты жди, только жди и не вешай нос:
на всё есть ответ, если есть вопрос.

Я жил как турист. То бишь был один.
За пару недель ты ценитель вин,
и просто трепло, ибо местность та,
в которой я был, словно рай - мечта!
За пару недель ты и сам, как тот,
кто в местности этой давно живёт.
И немудрено, если твой анфас
больше угрюм, чем потом. Сейчас

выпей бокал. Вытри пол с лица.
Время везде, ибо нет конца
ему: где-то больше, а где-то вдруг
меньше,- и в этом его недуг.
Скинь же багаж. Напиши письмо
в меру листа, протянув до "О!",-
сунь его в пасть тёмно-синей жести.
Это не фарс, но подобие чести.

Бей колесо и стучи об рельс.
Я возвращаюсь на Север. Рейс
мой очень прост- хоть и дал я драпа -
Санкт-Петербург (здесь дефис) Анапа.
Помни Борей, что не предал твой
звук, что звучал за моей спиной.
Помни об этом причал и пляж:
был я у вас, но и не был ваш!

Чёрное море, прощай, прости,
если был груб, ибо не снести
новой любви, так как есть залив
Балтийского моря, чей мил прилив
больше гораздо. Пиши, прощай!
Память оставит нам всем на чай
ровно на столько, что видел глаз,
то, что язык не взболтнёт подчас.