Здесь ветер качает корни...
С изнанки чужих полей,
Засунута похоронка
В письмо самому себе.
Спешишь поскорей прощаться,
Пока ещё помнишь с кем,
И тени сухих акаций
Вздыхают штрихами схем.
Вокруг тишина такая,
Что кажется, рвёт зрачки.
Ощерилась ночь, моргает
И - словно насквозь - молчит.
Свидетельство о публикации №113071503242