Завтрашняя расплата

Дело даже не в смерти,
ещё не случившейся, вроде бы
близкого существа. Верите?
Даже не в страхе, уродливом,
как снующие над ещё не трупом
мухи. Разве что в неуютности,
осознании мерзости. Крупно
понимаешь проблему сиюминутности
и собственной чёрствости. Скорбно
сверху вниз катится по грудной
клетке лёд. Но стучит ровно
органический пульс, и на дно
не падает, замедляясь, сердце.
Неизбежно жалостью лёгкие давятся,
отвратительно в худшее - нет, не верится:
всё пройдёт и волшебно само исправится.
Но закрыв глаза, не сбежать от
правды, догоняющей звоном
бессонной ночи. Все мы скот,
и однажды себя уроним
на запыленный временем шар Земли.
И какая же разница будет нам,
что такого не может... не может быть,
потому что не может быть. Это знать
для спокойствия просто необходимо.
А сегодня же завтрашняя расплата
не имеет значения. Мир этот мнимый
заставляет сжиматься в тоске виновато.