Воскресный вечер дождь, похолодало...

Воскресный вечер… дождь, похолодало,
И хорошо… жара уже приелась…
Весь день чего-то как бы не хватало,
Но я не порывался что-то делать.
Валялся на диване, песни слушал,
По радио, поры союза – ретро.
Подумал, по индийски я пуруша,
В фамилии видны маруты-ветры.
Отметка на груди – шриватса, может,
И кто же я такой на самом деле…
Проник  в закосмос мыслью осторожно,
Я в лотосе, а он корнями в теле.
Какого-то… постель его Ананда,
При вдохе смерть вселенных… выдох – жизни.
Главнейший, в духо табели о рангах,
Во всём он естеством автономизма.
Смотрю… он говорит… с рожденьем Брахма,
Строитель… трёх вселенских ипостасей.
Молчу… а что ещё могу со страха,
Потом, банально явно, крикнул, здрасте.
Опять молчим… вдруг этот улыбнулся,
И я в ответ, но так, ещё не смело…
Видение исчезло… я проснулся,
И голова как будто занемела.
Заснул… в неловкой позе на диване,
Бывает временами… старость видно.
Давно уже во сне меня динамят,
Порою так обидно, так обидно…