Цвета на холсте приглушённо горят...

Цвета на холсте приглушённо горят
Своим тёмно-светлым и долгим огнём,
И видит на нём зоркий мастера взгляд
Посёлок, живущий обычнейшим днём.

Устал он порядком от этой рутины,
От сотен полотен, мозолящих глаз.
Казались прекрасными раньше картины,
Выводят его из себя что сейчас…

Давно он не знает эмоций прилива,
Засохли их реки под солнцем палящим –
Какое б не выдала кисть ему диво,
Не видит уже ничего настоящим…

Но вдруг небеса за окном потемнели,
Разряд грозовой накопился сполна,
И молния, путь проложившая к цели,
Все мастера мысли пронзила до дна.

И в хаосе той глубины безымянной
Пробились под яркие света лучи
Идеи и мысли видением ясным,
И образ картины родился в ночи…

Решительно стал он цвета изменять,
Посёлок в минут с землёю ровняя,
Дома вскоре небо сумели достать,
И жизнь разрослась до небесного края.

А скорость полёта растёт и растёт…
Холмы вырастают на ровной земле,
Дождём из огня с неба сыпется лёд,
Работает солнце подобно пиле.

Весь мир он уже без остатка вместил
И сразу отправил за ним вслед второй,
Идеи он все до одной запустил –
Они стали там высочайшей горой.

Но что-то внезапно сменилось в глазах,
На краски холста он взглянул по-другому,
Невиданный прежде проснулся в нём страх –
Картина ему вся была незнакома…

В руке правой сжал свою старую кисть
И в чёрную краску её обмакнул.
Тройной прозвучал неуслышанный свист –
И раненный в сердце ковчег затонул…

Вернулся на прежнее место посёлок,
В свой самый обычный из всех таких день.
Гуляет вновь кисть среди сосен и ёлок,
Лежит где опять безразличная тень.