Вот я пишу…
Не Пушкина перо
Вязь прихотливую творит на белом,
И даже не школяр малюет мелом,
А графоман копит свое добро.
Не водит Бог тем не-стилом искусным
Как будто бы пером гусиным, вкусным,
Коим Сальери подводил итог.
Перечеркнуть нельзя (оставить буквы
С вуалью туши черной на челе,
На белой, хрупкой, рвущейся земле ,
Как злым косцом подрезанные травы).
Нет, здесь царит «бэкспейс». Ему «делит»
Играет крайне действенную втору,
И каждый слог глядит живым укором -
Его невольно пожалеть велит…
Слога – куда?
В те монохромны кущи,
Где буквы – вещи?
Полно, никогда!
Они живут.
Ползут, смеются, дышат
Любовь и ненависть все с той же силой слышат
И ждут нас тут -
В ужаснейшем нигде,
Подобном сразу свалке и капкану…
Когда умру, я с ними в этом кану,
Как слабый опускается в беде.
Я так дышу…
Свалка стертых слогов
© Copyright: Китсуня, 2013
Свидетельство о публикации №113071405705
Свидетельство о публикации №113071405705
Рецензии