Слова растут
словно трава, на лугу -
васильки,
ромашки,
душица...
В овраге, где падчерицей смотрю
на толстую тётку с ядом на языке,
но здесь и весёлый ручей
с живой водицей.
Песню журчит родная криница,
камешки перекатывая в серебре...
А мы с тобой
не успели проститься -
полем уходишь ты налегке -
тяжко будут слова клубиться.
Не успели
© Copyright: Людмила Зыбина, 2013
Свидетельство о публикации №113071404591
Свидетельство о публикации №113071404591
Рецензии