Мироощущение или что-то в этом духе

Дождь. Слякоть. Бесконечное и пребывающее в вечном движении небо, надламывающееся хрипами громовых ударов, пронизывающих насквозь, безо всякого остатка, и бросающих в дрожь. Временами оно покойно и задумчиво, всецело поглощенное своими мыслями не замечает твоего присутствия, и даже, казалось бы, самый отчаянный крик не в состоянии тронуть этой холодной неколебимости необъятного купола, что вот уже десятки лет смыкает над тобою свод. Широким его просторам не счесть каждодневно обращенных к нему глаз, будь то мимолетно брошенный взгляд или неторопливо любознательный, глубоко вдумчивый, а может быть … Но имеет ли характер этого, едва ощутимого и соизмеримого одному ничтожному, обстоятельства значимость, значимость в природе вещей и явлений, ведь если да, то вероятнее всего она несоизмеримо мала. Шелест молодой листвы, вот-вот проклюнувшейся сквозь созревшие почки дерев, капли талой воды, переливающиеся перламутром, в пробивающихся сквозь бреши небоскребов лучах восходящего солнца, редкие прохожие с потупленным взглядом, кажущиеся совершенно далекими от происходящего вокруг… Весна. Лето. Осень. Листья опадут, зашуршат, вальсируя по мокрым тротуарам, слетая в решетки водосточных труб. Первым инеем даст знать о себе жестокосердная зима. Выпадет первый снег. Грязь - месиво в котором приняли участие миллионы ног, колес, лап… И вот дождь. Слякоть. И вновь весна, и кажется что-то иначе, несколько по-другому, и не так как это было прежде, но снова дрожь, и те же прохожие, тревожимые исключительно далекими, от происходящего вокруг, мыслями. И небосвод, все с таким же равнодушием смыкающий над нами свои цепкие пальцы. Только далеко, внутри каждого из нас, теплится настоящая жизнь, жизнь монументально,но порою и зыбко дающая зримую картину смысла безразличному миру вокруг.