Вот поле,вот облака не знают бед.
Вот жена,что готовит тебе обед.
Вот дом деревянный,с большими ставнями.
Помнишь,как временами,уже кажется будто давними,
Мы пили вино,резали сыр тупыми ножами,
Вечером,в поле залитом лучами лежали,
Будто нет билета на поезд,будто нет ключей от уже неродного дома.
У нас не было ничего,кроме опустевшей бутылки рома,
Клочка бумаги и моей помады.
Нам теперь не рады
ни дома,ни в кругу наших "лучших",
К нам теперь,как к приблудшим,
Неразделимым и во хмелю.
Если я напишу "люблю",
Если накоплю по рублю
На билет,я приеду и подарю
Тебе новый стих.
Посмотрю на жену.
Ну чего же ты так притих?
Не тебе же нести вину.
и не тебе же,бейб,тихо ходить по дну.
Одному,одному
к Вам
© Copyright: Полина Инвуд, 2013
Свидетельство о публикации №113071309346
Свидетельство о публикации №113071309346
Рецензии