Рисуют словами портреты, картины...

Я только дивиться способна,
топиться в слезах и тоске.
Рука пробегает по строчкам
сквозь тени и заросли,тину
к белой блестящей доске
на которой напишут:
"Она изменила себе..."
Будет голубь бумажный
кружиться над синей долиной,
над гладью спокойной,
над телом холодным...
Я сплю - не проснусь.
Всё сказано.Точка.
Но рвётся пространство,
смеётся беззлобно
и трогает сердце и взгляд:
так жарко,так больно и горько
-любовь к жизни взывает.
И кровь погоняет коварная мышца,
а с ней этот сладостный яд
вожделения чувства,
когда всё хватаешь
по первому зову
срываешься с шага на бег...
Так рушат плотины весной
половодье и лень
после - камни и ветки-
свивают нам гнёзда
снимают засовы
ломают оковы
и бьют по рукам
незадачливых умниц,
сумевших запутать
три тысячи улиц...
И снова рисуют
цветы и рассветы
на чёрном
гуашью
ярких расцветок
лоскутики мечутся,
хлопают флаги...
Спешит с ручейком
бумажный кораблик...
Сверкают алмазы слов негранёных.
Лица играют спектакль отстранённых.
А я поднимаюсь с земли,прорастаю
в синее небо следы отмечаю...
Дебелых кукушек слушаю хор
и вновь отправляюсь в нездешний дозор.
22.04.2013