Цвиков ручей
тайною жизнью своею живёт,
от родников потаённых по местности,
всё расширяясь, он к морю течёт.
Щедро напитан какой-то неясностью:
толи речушка он, толи ручей.
Здесь накупаться ты можешь с приятностью -
берег другой липнет тиной своей.
Воды его продвигаются медленно,
кажется, будто совсем вдруг встают.
Видится пляжем слой тины у берега.
Редко, но ярко, кувшинки цветут.
Птицы и впрямь здесь по-вольному цвикают,
только не больше, чем всюду вокруг.
Берегом лес красоту полудикую
верно хранит, как заботливый друг.
Он, как музейщик, собрал всё по-малому,
чтобы представить как можно полней.
Берегом ходим мы зала за залою:
их в зеркалах отражает ручей.
Как лазуреет, от тины свободный, он!
Гладь, как небесная воля, чиста.
Рвётся рогоз в неба светлую горницу,
гнётся камыш с шелестеньем листа.
Пряди ветвей над водою склоняются.
Вдаль голубые стрекозки скользят,
бабочки в буйстве цветочном встречаются.
Сосен иголки лучи серебрят.
Шмель присосался к сиреневой пуговке.
Как грациозны фиалки-мечты!
Цвиков ручей из волшебного кузова
сыплет мгновенья своей красоты.
Свидетельство о публикации №113071300728