Глава II. Лишь стихи

Мосты, дома, резных решеток дуги,
Аллеи, парки с красною листвой…
Давным-давно в одной чужой округе
Шел парень по широкой мостовой.

Любил он погулять закатной ранью,
Любил деревья, тихий мягкий свет.
Он был биолог по образованью,
Недавно кончил Университет.

Трамвай печальный боязливо ехал,
Как жук, косил усами на него,
Ведь грустно всё… ведь не было успеха,
Ни премий, ни открытий – ничего.

И чтобы не погибнуть в этой драме,
Он слушал шелест клена и ольхи,
Писал он голубыми вечерами
Красивые и нежные стихи,

Смотрел, как желтый дождик дом оближет,
Как месяц упадет в ладонь ветвей.
На улице писал, чтоб к жизни ближе,
Чтоб интересней, ярче и новей.

В тот вечер он гулял, грустил и злился,
Но вдруг услышал: “Пой, не охладей!”
И цвет закатных яблок вниз пролился
На клены, на дорогу, на людей. 

И красный блик едва коснулся кожи,
И парень думал: “Так же вот и мы,
Мы все творцы, и светимся мы тоже,
И дарим свет среди вечерней тьмы.

Быть может, выгораем слишком быстро
И часто видим грезы наяву,
Но в каждом есть огонь, есть Божья искра,
И я творец, и этим лишь живу.

В моих стихах и листьев позолота,
И ночь укроет улицу плащом,
Но должен я создать другое что-то,
Не только строки… что-нибудь еще”.