Сон демиурга

(У нас не любят таких стихов. Но я всё-таки попробую)

Я четвертые сутки не сплю и не думаю ни о чем.
Мне все чудится тень, что скрывается за свечой, -
Тень из мира, где всякое слово равно нулю.
Я придумал его, этот мир, и теперь в мою комнату пробираются те, кто пришел не из этих мест,
и толкают меня в плечо.
Я простой демиург, и в моей голове сотни тысяч миров живут - они рвутся наружу, приходят ко мне не во сне теперь, а наяву: златоглазые волки - клыки их остры, будто иглы, тверды, словно сталь; вечный странник, в руках его - черный фонарь, в нем сгорает моя весна; и любимица моя - дева-хранительница-всех-лесов, ее волосы сини, как ночь, и длинны, словно сон...

Их так много... они наступают со всех сторон.
Я пытаюсь укрыться во тьме, я бегу от них прочь...
А они улыбаются, скалясь, поют в унисон с ветром, что так упрямо ведет их ко мне...
и теперь мне ничем не помочь.
Я боюсь засыпать. Они этого ждут - в темноте их глаза горят; стоит мне на минуту уснуть, как они растерзают меня. То же самое ждет абсолютно всех, кто свои создает миры...
Я шепчу себе: "Только не спи, не спи! И на них ни за что не смотри", -
зная, правда, заранее, что обречен...
Гаснет свет. Закрывая глаза, я не думаю ни о чем.
И клыки их вонзаются мне в плечо,
В фонаре рассыпается пеплом и прахом моя весна -
Я давно уже знал, что меня бесполезно спасать.
Они все улыбаются мне...
Я не нужен им больше. Смотрю в их глаза и не вижу там _ничего_.
В моей комнате завтра поселится пустота.

Мне уже все равно. Только жаль, что остынет на кухне мой чай.
Я ищу взглядом деву-хранительницу-всех-лесов - и шепчу ей:
прощай.

11. 07. 2013