Три бутылки рома

  Ты помнишь день тот непонятный?
  Мы оба бросили любить.
  На том мосту, предчувствие, ****ато,
сказало мне, что дальше некуда уж плыть.
  И ровно три.
  Не больше
и не меньше.
  Мечтам уж сбыться не дано.
  Химическая
чертова погрешность.
  Пора бы мне привыкнуть уж давно.
  Потом казалось, пророчеству не сбыться.
  Мы будущее скрывали как могли.
  Но вот хлопки
и занавес закрылся
и молча мы сбежали от любви.
  Потом балкон.
  Ты закурил первее,
  А я всего лишь дым вдыхал.
  Да, я вдыхал,
но раньше бы вдыхала.
  Но к черту к черту эту букву "а".
  Ты бросил.
  И курить.
  И человека.
  Но сигарету все же взял.
  А я ушел.
  Так тихо.
  Незаметно.
  И не надеялся на то, чтоб кто-нибудь меня позвал.
  Меня остановил тот человек с пакетом,
который мы распили позже на двоих.
  А ты уснул.
  Да пусть все канет в лету.
  Ведь наш спектакль все равно уж стих.
  Но я вернулся
изрядно уже пьяный.
  И по привычке я пришел к тебе.
  К тому
с кем я единственный был в ванной.
  И с кем мне было хорошо везде.
  Потом постель.
  Приятно даже вроде,
но слезы задыхались от любви.
  Так ведь не может быть в природе,
чтоб секс с любимым слезами залит был.
  И ты воспользовался рычагом стоп-крана,
хоть машинист упрямо дальше вез,
но поезд нам не повернуть уже обратно.
  Авария.
  Скончался прям на месте театр грез.
  Ты говорил:
"я не хочу чтоб ты писала это".
  Но ведь тебе теперь уж все равно?
  Я рассказал лишь окончание сюжета.
  Теперь к началу возвращаться поздно.
  Но.
  Мы встретились в ту пятницу глазами,
когда подсел ты за мой стол.
  И три бутылки рома нам сказали:
"вы вместе. Несмотря на все".
  И я взлетел. Ты стал моим пилотом.
  Я ведь боялся очень,
и смотри.
  Дорога в ночь,
случайная машина автостопа
разбилась, 
когда нам было ровно три.