Утро, девять пятьдесят,
Небо в тучах не опрятных.
Мысле образы висят,
Как затасканные тряпки.
От шаблонов тошнота,
Нить сюжетная избита.
Стихотворно маета,
Подпадаю под маститость.
Исписался… что теперь,
Домофон пищит истошно.
Что ж пойду, открою дверь,
Муза… как-то осторожно.
Улыбается, привет,
Как дела, а я скучала.
Нет стихов… хороших нет,
Слово словно измельчало.
А она… похоже срыв…
Я… убил её, жестоко…
Вот сижу, похоронив…
Жду теперь небесных сроков…
Утро, девять пятьдесят...
© Copyright: Рифмующий Мысли, 2013
Свидетельство о публикации №113071302131
Свидетельство о публикации №113071302131
Рецензии