Солист

У оперного на газоне
Поёт заливчато скворец.
Ему не хлопают в ладони:
Вспорхнёт заслуженный певец.
Да и приветствовать кому же?
Воскресной ранью город спит.
Фрак на солисте отутюжен
И сизым пламенем горит.
Искусный подражатель птицам
Венок затейливый плетёт:
То вдруг затенькает синицей,
То флейту иволги возьмёт.
То жаворонком раззвенится,
Насвищет пеночкин мотив…
Стою, боясь пошевелиться,
Шагах, наверно, в двадцати.
Пой, дорогой, твои мне трели,
Как возвращение к лесам,
К цветам, что ярко запестрели
По перелескам и лугам.
Ты из асфальтового плена
Уводишь песней в те края,
Где вместо музыки Шопена
Я слышал музыку ручья.
Где мне доверчиво шептали
Берёзы тайны под луной
И где поляны привечали,
Клубникой потчуя лесной.

… Прошёл трамвай, звеня побудку,
И дворник зашуршал метлой.
Поёт скворец – трепещет грудка.
Позолоченная зарей.
Его веснянки зоревые
Светлы, как утренний рассвет.
Солист весны даёт впервые
В сибирском городе концерт.
Пока на робкой травке иней
И храм трёх муз ещё закрыт –
Он здесь и Верди, и Россини,
И по-сибирски знаменит.