Забери свои смурные дни!
Свою тайную обветшалость,
И оставь мне самую малость...
Запах мяты в ее волосах,
Заплутавший как малый ребенок.
И ее сияющий взгляд,
Как драгоценный осколок...
И тепла бесконечную нить,
Что тела узлом обвязала.
И нашу юную прыть
На софе моего сеновала.
Хмурый взгляд сытых туч
Заверни в одеяло!,
И верни скромный луч
Что тогда ты мне посылала.
И шиповника сладкую вязь
На ее зовущих устах!
И терпкую снасть
Плотской тьмы что нас укрывала.
Забери грустный миг
На крае развала...
Ту последнюю боль
На прощанье когда целовала...
И тот звонкий ожог-
На щеке тихий чмок.
Ты сожги в оплавленных листьях!
Ты сожги, пока не продрог...
На самом краю я!
Тот куда ты меня возвращала....
Не про осень
© Copyright: Владимир Владимирович Маяковских, 2013
Свидетельство о публикации №113071301242
Свидетельство о публикации №113071301242
Рецензии
..." запах мяты в её волосах"...
Для меня прозвучало,как привет чему-то уже очень далёкому. но хранимому в воспоминаниях...
Взгрустнулось...,понравилось.
С пожеланиями удачи,
Вера Удалова 11.11.2013 08:47 • Заявить о нарушении
Для меня прозвучало,как привет чему-то уже очень далёкому. но хранимому в воспоминаниях...
Взгрустнулось...,понравилось.
С пожеланиями удачи,
Вера Удалова 11.11.2013 08:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.