Июльское утро

Утро. Душно. Ночь – со счета.
У вершины лета год.
День затянет как в болото
скукой мелочных забот.
      Трется в ноги черный кот
      и в одной урчащей ноте
      мне ворчит в полудремоте –
      мол, чего ты, все пройдет.
Все прейдет. Да, да – я знаю –
что об этом толковать.
Повесть летнюю читая,
дни листаю как тетрадь.
      И мурлыке не понять,
      что под зноем дни истаяв,
      тем меня и угнетают,
      что проходят – не догнать.
Промелькнула та страница
в переплете срочных дел –
та, где пряностью корицы
вечер в ночь прошелестел,
      что нектар любви созрел.
      Расплескав вино по ситцу,
      хмеля я не смог напиться –
      до забвенья, как хотел.
Что еще сказать об этом?
На губах вина букет.
Неоконченным сюжетом
со стены глядит портрет –
      для беседы тет-а-тет –
      той, что выплеснуло лето…
      Духота по всем приметам
      беспросветна – силы нет.

      07.07.2008