Поэта убивает быт,
Стакан тоски и общепит.
А лечат книги, круг друзей,
Интрижка с дамою червей.
Поэт по жизни - одинок,
Ведь он, один, на тыщу строк.
Лишь муза – верная «жена»,
Ему как форточка нужна.
Поэты любят умирать,
Как все, и в книгах воскресать.
Но чем помпезней пьедестал,
Тем хрупче памяти метал.
Поэт в России, что святой,
Он крестит мир одной строкой.
***
© Copyright: Андрей Пятак 3, 2013
Свидетельство о публикации №113071203967
Свидетельство о публикации №113071203967
Рецензии