Пятница, лето

Пятница, лето… на улице жарко,
Да и в квартире… трещит вентилятор…
Мысли… в каком-то размыто не ярком,
Будни, которые были когда-то…
В жизни какого-то… вроде монаха,
Утро – молитва, а день в огороде.
Пота разводы на тёмной рубахе,
Труд благодатен и богу угоден.
Вечером тоже… молитва во славу,
Пища скоромная… пост вероятно…
В этом вот весь человеческий навык,
Часто мечтает вернуться обратно.
В некое светлое, явно родное,
Но не конкретное в образе милом…
Нет…  от видения чакру закрою,
Осточертели благие посылы.
Манят, зовут, умоляют порою,
Что бы вернулся… а я не желаю.
Занят опасной реало игрою,
Где интеллект у опасного края.
Адреналин… а пожалуй по круче,
Этого чувства я не обозначил…
Сталкер… такие всё время поштучно,
Их естество создавалось иначе…
Вечные странники гаммы реалов,
Лишь временами обычное, отдых…
Пятница…  мысли… возможный каталог,
В разнообразии матрицовводных…