Мимо летают пули...
У снайпера сбился прицел.
Если пришёл в июле,
В августе будешь цел
Тело в костре сожжённое
Не помнит о зле и добре.
И, февралём рождённая,
Покой обретёт в октябре.
Серое небо без просини.
Туманы и дождь стеной.
Те, кто приходят осенью,
Любят уйти весной.
Ты душу поймал, как рыбу
Где же он – твой грааль?
Коль сентябрём ты прибыл,
Опасен тебе февраль.
А если рожден зимою,
Всё лето тебе – гроза.
Я вижу: пришли за мною.
И я закрываю глаза…
Мимо летают пули...
© Copyright: Алексей Ратушный, 2013
Свидетельство о публикации №113071203342
Свидетельство о публикации №113071203342
Рецензии